VENTA DE LIBROS

Tenía yo, de chaval, un amigo que no tuvo otra opción mas que emplearse en una librería de viejo, donde la particularidad de la casa era vender los libros por su peso exacto.
Esa y no otra eran la causa de que casi todos en el pueblo llevaran leído a Thomas Mann, Stefan Zweig , Ray Bradubury, Dante Alighieri, Homero, Virgilio, Dostoievsky, Tolstoi, Julio Verne , Balzac, Jorge Amado, y tantos otros, menos - eso sí - los tomos de las Enciclopedias o la Santa Biblia.
Los años le pasaron a mi amigo con eso de considerar los libros a los tantos gramos , a los medios kilos , que de ahí nadie pasaba.
Prosperó el hombre ; se le dió por conocer el Mundo y para ello se compró un maletín de precioso cuero negro , que se colgaba en el hombro izquierdo y con las gafas , su buen traje de corte inglés y la corbata, lo pintaban como del jet set internacional.
Así fué que nos vino a visitar , años ha. Aficionado como era a la mercancía de las imprentas, le invitamos a la presentación de un libro de poemas que había escrito de puño y letra el mismísimo Alcalde , entre la pila de expedientes por resolver, las audiencias canceladas, los baches callejeros a perpetuidad y el desfilar por los reportajes de cada día en los canales de la TV. Profesor de Humanidades , caído en la tentación de la política. Aunque venía patrocinado por la gente de la rosa escarlata, hacia muy buenas migas con el Obispo, también dado a las letras y a la Filosofía.
Allí estaban las grandes figuras , los tronos y los arcángles mezclados con las figuritas odorando el ambiente con sus Dior, sus Chanel nº5 , sus Balenciaga . Entre ellas , nuestra amiga inglesa, que una semana antes había presentado un libro de cuentos, precioso, con solo temas de gatos , realizado en una de esas imprentas por mimeógrafo, que entonces era lo mas económico.
La presentación del libro del Alcalde se hacía por lo más alto, en la casa mas emblemática de la ciudad, cuya mítica dueña ya desaparecida, había marcado medio siglo de cultura no solo de la ciudad donde vivíamos, sino del país .
En el parque de la residencia, con todas las luminarias encendidas , se estaba realizando el acto, hasta con actores que leían los poemas con voz generosa y profunda. Fuimos derivando lentamente hacia el stand donde se vendían los libros y adquirimos un ejemplar.
Y allí mismo, entre las magnolias y los jazmines fuimos pasando las hojas .
Lo tomó en sus manos mi amigo. Imagináos, hombre experto en la materia.
Observa dos, tres , cinco hojas y exclama : ¿ Pero qué esto? Seis míseros renglones y el resto de la hoja en blanco ?
La mira a nuestra amiga inglesa , cuyo libro habia tenido ocasión de ver en nuestra casa y le dice:
Señora, perdone que se lo diga, pero su obra está regalada! Todo su libro va lleno de letras del comienzo al fin de las páginas, ameno como es y encantador con todos sus gatos, por una bicoca , comparado con éste, que casi ni letras tiene !!

Para esto, otra poetisa que había escuchado,muerta de risa se acerca a mi amigo y poniéndole la palma de su mano en el hombro, exclama:
Y no sabe Ud. lo mejor de todo : SE PUEDE LEER!!